Um Carnaval inesquecível (Gustavo Mazzola)

Queridos alunos,

Li esta crônica no Correio Popular de quarta-feira, e pensei em compartilhá-la com vocês. Espero que gostem!

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Um Carnaval inesquecível

Gustavo Mazzola

Hoje, Quarta-Feira de Cinzas. Além de dar motivo a mudanças de comportamento, uma oportuna conversão, é aquela pausa para reflexões sobre a vida. Para muitos que, neste dia, têm ainda algumas horas disponíveis de lazer, acaba sendo, também, um tempo para relaxar... em casa, à beira da piscina, em qualquer lugar. Enfim, curtir todos os bons momentos da delirante euforia vivida "no Carnaval que passou"!

Pasmem! Nada disso aconteceu com o personagem desta nossa história. Ele viveu, sim, foi uma experiência estranha. Um relato incrível, fantástico.

Seu plano para a segunda-feira de Carnaval era o seguinte: visitar clientes de cidades do Interior, adiantando, assim, sua agenda de trabalho. Um esforço de todos os anos, de que muito se orgulhava.

Saiu de sua casa bem cedinho, de madrugada. A conselho de um amigo pegou uma estrada alternativa, pouco conhecida: era como uma serpente cinzenta, que se movimentava sinuosa à medida em que ia ganhando espaços no asfalto. Depois de horas e horas de viagem, já dentro da noite, e com o tanque de combustível do carro sedento, resolveu parar num posto de abastecimento. Ao estacionar, sentiu que alguma coisa o deixava curioso. O equipamento parecia-lhe muito antigo, aliás, tudo ali tinha um cheiro de coisa antiga, lá dos anos 40: o nome da bandeira no alto da bomba de combustível dentro de um globo luminoso amarelo, os veículos estacionados delatando modelos, hoje, completamente ultrapassados, as instalações acanhadas e mal iluminadas, o prédio num estilo art-decó. Um atendente, de macacão e quepe, veio até ele:

 - Enche o tanque, doutor? Vem de longe?

 - A trabalho, amigo. Posso descansar um pouquinho por aqui?

 - Claro, doutor. Uma dica: por que não aproveita dá uma entrada na cidadezinha, aqui perto? Hoje é só alegria, festança adoidada. Agora mesmo vai começar o desfile das escolas, tá todo mundo dançando na rua.

Enquanto o homem falava, lembrou-se de que viajava no Carnaval. Pensou, pensou, acabou topando. Abastecido o carro, pegou uma estradinha de terra nos fundos do posto. Chegou à avenida principal da cidade bem quando as escolas exibiam-se, com entusiasmo. O tempo não ajudava, parecia anunciar um grande temporal, nuvens pesadas tomavam o céu, começava uma ventania que varria toda a cidade.

O povão aplaudia, acompanhava os rodopios das passistas, um carro alegórico seguia lentamente, exuberante. Atrás de tudo vinha o corso com foliões apinhados em cima de baratinhas abertas, gente jogando confete, serpentina, brincando sem maldade com lança-perfumes. Dos auto falantes, ouviam-se, em altos sons, velhas marchinhas carnavalescas. Havia um colorido especial naquela festa popular, que, surpreendentemente, tinha uma temática dos carnavais de antigamente. Até os foliões nas calçadas se vestiam com roupas de época. A ventania aumentava. De repente, não tinha mais ninguém nas ruas: todos queriam era voltar para casa, logo!

Festa acabada, já alta madrugada, e ainda em meio àquela tormenta, que só aumentava, pegou a estrada - achou aquilo tudo muito esquisito, mas, pensou, "deixa pra lá". Pegou a estrada.

Passou um ano. Novamente numa segunda-feira de Carnaval, dispôs-se a fazer o mesmo caminho da outra vez: aproveitaria o dia para tocar a agenda. Parou para abastecer no mesmo posto, aquele "antigão". Mas, algo estava diferente. Surpresa! Ele, agora, era moderno, feericamente iluminado, não dava mais para reconhecer aquele de um ano atrás, feio, ultrapassado. Desceu do carro, foi direto ao frentista:

 - E a cidadezinha aí perto. O Carnaval está animado este ano?

O homem olhou para ele, sério, com um ar misterioso:

 - Doutor, aqui não tem nenhuma cidadezinha, não. É tudo deserto. Ah, só mesmo as ruínas de uma pequena cidade que foi arrasada por um grande tornado que passou por aqui no final de uma noite de Carnaval. O povinho da região fala que o lugar é mal assombrado. Mas, isso já faz mais de oitenta anos. Ninguém se lembra mais de nada. Completo o tanque?

Com a cabeça a mil, partiu logo, rangendo os pneus. Pelo retrovisor ainda viu o frentista... agora o homem usava um macacão e quepe na cabeça.

Ele desviou os olhos do espelho, acelerou o carro o mais que pode.

 - Carnaval? Sem essa, nunca mais passo por esta estrada.

Crônica (6º ano)

Queridos alunos,

Nas aulas de hoje, iniciamos os estudos de mais um gênero textual narrativo: a crônica. Para ajudá-los a entender as características desse gênero textual, segue uma vídeo-aula sobre o assunto:

Espero que ela tenha ajudado! Caso ainda haja dúvidas, continuaremos a tratar esse tema nas próximas aulas.

Até mais,


Prof.ª Teresa Cristina

Meus tempos de criança - Rostand Paraíso (leitura)

Queridos alunos,

Hoje, temos uma crônica escrita por Rostand Paraíso.

Meus tempos de criança

Pulávamos os muros e ganhávamos os quitais das casas vizinhas, enormes e cheias de fruteiras e de toda a sorte de animais, gatos, cachorros, galinhas, patos, marrecos e outros mais. Chupando mangas, gostosas mangas, mangas-espada, mangas-rosa e manguitos, esses quase sempre os mais saborosos, dividíamos os times e organizávamos as peladas de fundo de quintal que exigiam grande malabarismo de nossa parte, com as frondosas árvores para driblar e grandes irregularidades no terreno para contornar.

Usávamos "bolas de meias", preparadas por nós mesmos com papel de jornal compactado e colocado dentro de uma meia de mulher, mas já começávamos a usar bolas de borrachas e as "bolas-de-pito", que eram bolas de couro, com pito para fora e que tínhamos o cuidado de envergar para dentro, para evitar arranhaduras.

Gostosas, memoráveis tardes que se prolongavam até a noitinha, parando-se apenas quando não havia mais sol e quando não podíamos mais ignorar os gritos que vinham de nossa casa, para tomar banho, mudar de roupa e ir jantar.

As mesmas misteriosas ordens faziam-nos começar a desengavetar nossos times de botão para a temporada que iria se iniciar. Os botões eram polidos e engraxados.

Descobríamos, nos botões das capas e dos jaquetões e, também, nas tampas de remédios, promissores craques. Nossos pais começavam a estranhar, sem encontrar qualquer explicação para o fato, o desaparecimento das tampas dos xaropes e dos botões das roupas. Esses craques em potencial, novos valores que surgiam, eram devidamente preparados e passávamos dias a lixá-los e, para lhes dar mais peso e maior aderência à mesa, a enchê-los com parafina derretida. Trabalho que levava às vezes algumas semanas, os novos craques sendo testados exaustivamente até que nos déssemos por satisfeitos e os considerássemos prontos e aprovados para as grandes competições pela frente.

Os botões de chifre, preparados pelos presos da Casa de Detenção, onde íamos comprá-los, começavam, pela sua robustez e pela potência de seus chutes, a ganhar nossa preferência. Não gostávamos, porém, daqueles botões que vinham do Sul, de plástico, todos iguais, diferençando-se uns dos outros apenas pelas "camisas" que traziam coladas sobre si, com as cores dos clubes cariocas. Preferíamos, nós mesmos, pregar as cores do nosso time preferido, no meu caso o Santa Cruz.

Cada botão ganhava seu nome, Perácio, Leônidas, Patesko, Pitota, Sidinho, Siduca... botões que já não tenho mais, desaparecidos misteriosamente ao longo do tempo. Meu ponta-esquerda, Tarzan, que tantas alegrias me deu, com suas arrancadas para o campo adversário e com seus mirabolantes gols, que fim terá levado?

Preferíamos usar as bolas de farinha, arredondadas cuidadosamente na palma da mão e que permitiam um bom controle, correndo menos que as de miolo de pão e não tanto quanto as de borracha.

Dentro daquelas regras que adotávamos e que permitiam que continuássemos a jogar enquanto não perdêssemos o controle da bola, éramos obrigados, quando nos sentíamos em condições de tentar o chute a gol, a avisar o adversário: "Defenda-se!" ou "Prepare-se!", dando tempo a que ele posicionasse melhor o seu goleiro e puxasse, para junto dele, os beques, geralmente bem altos, com a finalidade de dificultar o chute rasteiro.

As partidas eram irradiadas por um de nós, ao estilo de José Renato, o famoso locutor esportivo da PRA-8, e os gols, quando convertidos, eram gritados histericamente, incomodando toda a vizinhança.

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Será que a infância de vocês foi parecida com a do cronista? Quais as principais semelhanças? E as principais diferenças?

Até amanhã,

Prof.ª Teresa Cristina